Вечер, посвященный творчеству Б. Окуджавы: "Ах, война, что ты сделала, подлая…"

Говорят, после смерти у человека кончается биография и начинается судьба. В 1997 году в Париже, в госпитале, умер Булат Окуджава.

- От гриппозной инфекции, - гласило медицинское заключение.

- От одиночества, - сказала его жена Ольга.

И теперь он, Булат Окуджава, явление нашей истории, нашей литературы.

1 новелла

Ведущий: Булат Шалвович Окуджава родился 9 мая 1924 г. в Москве. До 1940 г. жил на Арбате. И дата, и место рождения поэта со временем приобрели символический характер.

Вспоминают друзья:

- В 1941 г. Булат буквально рвался на войну. Помню, как его родная тетка уговаривала меня объяснить ему, что он глупость делает. Булат тогда – позже он этого не скрывал в своих интервью – искренне верил в победу коммунистического строя. Он был патриотом.

Звучит песня “Священная война”

Вспоминает поэт:

- Я закончил 9 классов, когда началась война. Как и многие сверстники, отчаянно рвался на фронт. Вместе с другом мы каждый день наведывались в военкомат. Нам вручали повестки и говорили: “Разнесите их по домам, а завтра мы вас отправим.” Длилось так полгода… Наконец, сломленный нашим упорством, капитан не выдержал и сказал: “Пишите свои повестки сами. У меня рука не поднимается это сделать”. Мы заполнили бланки и отнесли их домой: он - ко мне, я - к нему.

Звучит “Песенка веселого солдата”

Ведущий. Булат был романтически настроенный человек. Это и заставляло его стремиться на войну. Ужасов войны он себе не представлял.

“Телеграф моей души”

Стихло в улицах вранье, замерло движенье.
Улетело воронье на поля сраженья.
Лишь ползут из темноты, сердце разрывая,
Как извозчики войны, красные трамваи.
Надеваю шинель - главную одежду.
Понимаю сильней - всякую надежду.
Замирает в тиши чуткий, голосистый
Телеграф моей души – нет телеграфиста.
Он несет свой синий кант по сраженья грозным,
Он уже прописан там – там с пропиской просто:
Южный фронт, бельэтаж, у конца дороги,
От угла второй этаж. – Вытирайте ноги.

Вспоминает поэт:

- На фронте я был минометчиком и пулеметчиком, а после ранения радистом тяжелой артиллерии. Понял, что кровь всегда остается кровью, смерть – смертью. Война же - вещь противоестественная, отнимающая у человека природой данное право на жизнь.

Ведущий.

Жить хочется, жить хочется,
Когда же это кончится?
Мне немного лет,
Гибнуть толку нет.

“Первое ранение”.

Я надышался всласть окопным зельем
И капельки еще не пригублю.
Я падаю живым на эту землю,
Я землю эту теплую люблю.
Я рот разеваю жадно и грустно
И воздух губами ловлю, ловлю,
И он течет в меня трудно и густо –
Я этот воздух густой люблю.
Облака проплывают белыми рыбами,
Вдалеке разрывов оранжевый сноп.
Перед взором моим муравьишка задрипанный
Потерял свою веточку, сбился с ног.
Вот останусь в живых, надеждой ласкаемый,
Я такой муравейник ему поставлю,
Я таких ему веточек натаскаю –
Я этого муравья люблю…
За мной придут, меня не бросят.
Я потерплю, я потерплю.
Убаюкивает меня осень,
Я осень тихую люблю.

Вспоминают друзья:

- 1942 г. Немцы уже занимали Северный Кавказ. Под Моздоком Булата ранило. Практически он воевал не так уж много, но фронта хлебнул.

Не верь войне, мальчишка,
Не верь, она грустна.
Она грустна, мальчишка,
Как сапоги, тесна.
Твои лихие кони
Не смогут ничего.
Ты весь, как на ладони, –
Все пули в одного.

Вспоминают друзья:

- От Моздока по железной дороге ближе всего было попасть в Тбилиси, и Булата отправили в тбилисский госпиталь. Булат отлежался, но уже не брыкался против того, что его списали. Он возненавидел войну.

Песня “До свидания, мальчики”.

2 новелла

Звуки метронома.

Ведущий.

Над нашими домами разносится набат,
И затемненье улицы одело.
Ты научи любви, Арбат, -
А дальше – дальше наше дело.

Вспоминает поэт:

- Моя родина – это Арбат. Я родился на Большой Молчановке, воспитывался в арбатском дворе. Потом меня стали возить в Грузию, на родину отца и матери. Так, параллельно с арбатской появилась грузинская линия, возник какой- то второй поток во мне. И все же я оставался москвичом.

Песня московских ополченцев.

Вспоминает поэт:

- Однажды мне принесли фотографию, где почти вся наша компания с арбатского двора. 13 мальчиков и девочек. Из тех мальчиков никого в живых уже нет. Только один Сережа. Он прошел всю войну, был ранен, но выжил. А у этих девочек война отняла мужей, женихов, самих покалечила.

Ах, оркестры духовые,
Голоса победные!
Наши судьбы роковые,
А надежды бедные.
Ах, оркестрики – оркестры,
Мы на все готовы.
Провожают нас невесты,
А встречают вдовы.

“Мое поколенье”.

Всего на одно лишь мгновенье
Раскрылись две створки ворот,
И вышло мое поколенье
В свой самый последний поход.

Да, вышло мое поколенье,
Усталые сдвоив ряды.
Непросто, наверно, движенье
В преддверии новой беды.

Да, это мое поколенье,
И знамени скромен наряд.
Но риск, и любовь, и терпенье
На наших погонах горят.

Гудят небеса грозовые,
Сливаются слезы и смех.
Все – маршалы, все – рядовые,
И общая участь на всех.

Ведущий. Война – это дело профессионалов. Кто сильнее, кто победит. Тактика. Стратегия. Генералы. Рядовые. Другое дело – война народная, когда под ружье встают добровольцы, народное ополчение. Война лишила их привычной жизни, оторвала от мирных дел, заставив убивать и умирать.

Старики умирать не боятся.
Им геройски погибнуть не труд.
Только нечего зря распаляться:
Все равно их на фронт не берут.

Умирают в боях молодые,
Хоть не хочется им умирать, -
Лишь надежды свои золотые
Оставляют меж нами витать.

“Джазисты”.

Джазисты уходили в ополченье,
Цивильного не скинув облаченья.
Тромбонов и чечеток короли –
Солдаты необученные шли.
Кларнетов принцы,словно принцы крови,
Магистры саксофонов шли и кроме…
Шли барабанных палок колдуны
Скрипучими подмостками войны.
На смену всем оставленным заботам –
Единственная зрела впереди.
И скрипачи ложились к пулеметам,
И пулеметы бились на груди.
Но что поделать, что поделать, если
Атаки были в моде, а не песни.
Кто мог тогда их мужество учесть,
Когда им гибнуть выпадала честь.
Едва затихли первые сраженья,
Они рядком лежали без движенья
В костюмах предвоенного шитья,
Как будто притворяясь и шутя.
Редели их ряды и убывали,
Их убивали, их позабывали.
И все - таки под музыку Земли
Их в поминанье светлое внесли,
Когда на пятачке земного шара
Под майский марш, торжественный такой,
Отбила каблуки, танцуя, пара
За упокой их душ, за упокой.

3 новелла.

Ведущий. 9 мая – день рождения поэта и день окончания самой страшной и бесчеловечной войны, о которой фронтовику Окуджаве удалось сказать в своих стихах и песнях новое слово.

На фоне музыки звучит стихотворение “Журавли”

Последний залп прорвал тишину
И за горной грядой смолк,
Будто бы там расстрелял войну
Артеллирийский полк.
Вдыхает земля сквозь гарь и смрад
Весны крутой аромат.
Из блиндажа тишиной объят
Выбрался солдат.
И смотрит, бросившись на траву,
В майскую синеву.
Морем течет над ним синева,
И не нужны слова.
И первым теплом перо опалив,
Свой дом разглядев вдали,
Плывут запоздавшие журавли,
Как небесные корабли.
О чем они думают, мне невдомек.
На свете много дорог,
Но синева, что густым – густа
Создана неспроста,
Но журавли, что плывут, шурша,
Держат упрямый строй,
Но тишина, что звенит в ушах,
Выстрадана мной.

Песня “Мы за ценой не постоим”

Вспоминает поэт:

- Война так въелась в меня, что мне трудно от нее избавиться. Я ранен ею на всю жизнь и до сих пор еще часто вижу во сне погибших товарищей, пепелища домов, развороченную воронками землю…

“Путешествие в памяти”.

Не помню зла, обид не помню,
Ни громких слов, ни малых дел,
И не того, что я увидел,
И не того, что проглядел.
Я все забыл, как днище выбил
Из бочки века своего,
Я выжил, я из пекла вышел,
Там не оставив ничего.
Теперь живу посередине
Между войной и тишиной.
Грехи приписываю богу,
А доблести лишь ей одной.
Я не оставил там ни боли,
Ни пепла, ни следов сапог,
И только глаз мой карий – карий
Блуждает там, как светлячок.
Но в озаренье этом странном,
В сиянье вещем светляка
Счастливые былые люди
Мне чудятся издалека.
Высокий хор поет с улыбкой,
Земля от выстрелов дрожит.
Сержант Петров, поджав коленки,
Как новорожденный, лежит.

Песня “Бери шинель”

Ведущий. Все мы, наверное, рады были бы навсегда забыть о войне, но, к сожалению, она не затихает, она идет по пятам…

Сколько же мы, люди, будем побеждать эту войну?

Песня “Молитва”.

Составитель: Сардак Г.В.,учитель русского языка и литературы МОУ “Средняя общеобразовательная школа №18”. Город Полевской, Свердловской области.